Chương 5

Kỷ Hoài hiếm khi không đeo tai nghe, quay sang hỏi:

“Mẹ cậu lại gây chuyện à?”

Tôi không đáp.

Cậu ta nhíu mày, từ ngăn bàn lấy ra một thanh sô-cô-la, ném lên bàn tôi.

“Ăn ngọt chút đi.”

Tôi xé vỏ, nhét cả thanh vào miệng như một cái máy.

Ngọt đến phát đắng, vị lan tỏa khắp đầu lưỡi.

Tôi bỗng buồn cười.

Nực cười thật.

Mẹ ruột của tôi vì mê tín dị đoan mà muốn g.i.ế.c c.h.ế.t tôi.

Còn những người bạn học — từng người một — lại liên tục đưa tay kéo tôi lên.

Trong kỳ thi giữa kỳ, tôi không thi trượt như mẹ tôi mong đợi.

Tôi đứng hạng nhất toàn khối.

Tổng điểm 735, vượt xa Kỷ Hoài, người đứng thứ hai, tới tận 20 điểm.

Khi kết quả được công bố, cả khối học sinh chấn động.

Tôi trở thành người đầu tiên kể từ khi trường Minh Đức được thành lập, từ một học sinh thuộc nhóm trung bình thấp, chỉ trong nửa học kỳ mà vươn lên đứng đầu khối với tư cách là học sinh đặc cách.

Cô giáo chủ nhiệm phấn khích công bố thành tích của tôi trên bục giảng, và cả lớp vỗ tay rộn rã không ngớt.

Tôi nhìn xuống thấy Tô Nhiễm đang cười hạnh phúc vì tôi, và Kỷ Hoài thì làm ra vẻ “cũng có chút bản lĩnh đấy”, khiến tôi lần đầu tiên cảm thấy — mình không còn đơn độc.

Chẳng bao lâu sau, mẹ tôi gọi đến.

Lần này, không còn giả vờ giả vịt nữa. Vừa bắt máy đã là một trận mắng như tát nước:

“Lâm Triều! Đồ súc sinh! Mày muốn hại c.h.ế.t em mày hả?!”

“Tao nói cho mày biết, Lâm Mộ lần này thi thử lại tụt hạng! Tất cả là tại mày! Con sao chổi!”

Tôi điềm nhiên nghe bà gào thét.

Đợi đến khi bà chửi xong, tôi mới chậm rãi lên tiếng:

“Mẹ, mẹ chửi xong chưa?”

“Thầy Lưu không nói với mẹ, nếu con đỗ thủ khoa thì sẽ khắc ai à?”

Đầu dây bên kia im bặt.

Tôi nhẹ nhàng cười:

“Cuộc đời của con, do chính con quyết định. Lâm Mộ sống hay chết, không liên quan gì đến con nữa.”

Nói xong, tôi chặn số của bà.

Từ giờ trở đi, một chương mới trong cuộc đời tôi bắt đầu.

Số tiền thưởng 5.000 tệ từ kỳ thi giữa kỳ, tôi không đụng đến.

Tôi dùng tiền mình tự kiếm được để thuê một căn hộ nhỏ gần trường.

Tôi nộp đơn xin được ra ngoài sống riêng, không ở ký túc xá nữa.

Cô chủ nhiệm hoàn toàn ủng hộ, và phê duyệt rất nhanh.

Ngày chuyển ra, Tô Nhiễm giúp tôi thu dọn đồ đạc, mắt đỏ hoe:

“Triều Triều, sau này cậu sống một mình phải tự chăm sóc bản thân nhé.”

“Tớ sẽ thường xuyên qua thăm cậu.”

Kỷ Hoài đứng một bên, hai tay đút túi quần, tỏ vẻ chẳng liên quan gì.

Chờ Tô Nhiễm đi rồi, cậu mới lười biếng lên tiếng:

“Gửi địa chỉ cho tôi.”

“Làm gì?”

“Tôi sợ cậu c.h.ế.t trong đấy mà không ai biết.”

Cách nói vẫn hỗn như thường lệ, nhưng tôi biết đó là cách cậu thể hiện sự quan tâm.

Tôi gửi địa chỉ cho cậu.

Sau khi có không gian riêng, hiệu suất kiếm tiền của tôi tăng vọt.

Tôi không chỉ bán tài liệu học nữa. Tôi phát hiện ra nhiều bạn hoang mang về chọn ngành, chọn trường đại học.

Tôi tận dụng lợi thế thông tin, bắt đầu mở dịch vụ “Tư vấn tuyển sinh”.

Tôi nghiên cứu chính sách tuyển sinh của các trường, phân tích xu hướng nghề nghiệp, làm slide, mở các buổi hội thảo online nhỏ, thu nhập rất ổn.

Kỷ Hoài trở thành đối tác của tôi.

Cậu phụ trách kỹ thuật và quảng bá, tôi phụ trách nội dung.

Chúng tôi phối hợp ăn ý đến bất ngờ.

Cái tên “Zhaozhao – Văn phòng tư vấn tuyển sinh” bắt đầu nổi tiếng trong trường Minh Đức.

Kết thúc học kỳ I lớp 11, số dư trong tài khoản ngân hàng của tôi đã vượt qua 6 chữ số.

Tôi gọi cho ba.

Từ khi mẹ bắt đầu thao túng tâm lý tôi (PUA), ba luôn giữ im lặng, không ý kiến cũng không can thiệp, như người vô hình.

Khi ông bắt máy:

“Triều Triều?”

“Ba, năm nay con không về ăn Tết đâu.”

Ông im lặng một lúc lâu.

“… Là vì mẹ con à?”

“Vâng.”

“Bà ấy… mấy năm nay như phát rồ vậy.”

“Cái tên thầy Lưu đó, rốt cuộc là ai?” – tôi hỏi câu mà mình luôn muốn biết.

“Là bạn đánh bài của mẹ giới thiệu, nghe nói linh lắm.”

“Chỉ vì một cái ‘nghe nói’, mà bà ấy muốn **hủy hoại cuộc đời con à?” – tôi cười chua chát.

Ba tôi không trả lời được.

“Ba, con gọi chỉ để nói rằng con sống rất tốt.”

“Con có thể tự nuôi bản thân, thậm chí sống còn tốt hơn khi ở nhà.”

“Từ nay, ba mẹ không cần lo cho con nữa.”

Trước khi dập máy, tôi nghe thấy ông nghẹn ngào nói:

“Triều Triều, ba… xin lỗi.”

Một lời xin lỗi đến muộn, với tôi, không còn ý nghĩa gì nữa.

Tết năm đó, tôi không về nhà.

Tôi một mình ở lại căn hộ nhỏ.

Đêm giao thừa, ngoài trời pháo nổ rền vang, pháo hoa rực rỡ.

Tôi tự luộc một bát bánh chẻo đông lạnh.

Điện thoại không ngừng rung lên – là lời chúc Tết từ Tô Nhiễm và Kỷ Hoài.

Kỷ Hoài còn gửi tôi một bao lì xì siêu to:

【Lì xì đầu năm】

【Tôi không lấy】

【Thưởng cuối năm của nhà đầu tư】

【…】

【Làm cho tốt, sang năm mua cho tôi cái xe】

Tôi nhìn dòng tin, cười không kìm được.

Ngày mùng 3 Tết, có tiếng gõ cửa.

Tôi tưởng là ban quản lý tòa nhà, mở ra thì thấy Kỷ Hoài đứng đó.

Cậu mặc áo khoác lông đen dài, phía sau là màn tuyết bay mù trời, cả người phủ đầy tuyết lạnh.

“Cậu… sao lại đến đây?” – tôi ngẩn ra.

Cậu lườm tôi một cái rồi bước vào:

“Tôi mà không đến, cậu định c.h.ế.t đói trong này à?”

Cậu xách theo cả đống túi to túi nhỏ — toàn là nguyên liệu tươi sống.