Chương 2

Bà đặt đũa xuống:

“Nhiều năm nay, có lần nào ông không quăng mỡ cho tôi, giữ nạc cho mình không?”

“Ông chỉ là ích kỷ thôi.”

Cứ như đập vỡ con đê trong lòng, bà tuôn ra tất cả:

“Tôi gả cho ông bao năm, ông từng đối xử tốt với tôi chưa?”

Mặt ông xanh tái rồi lại trắng bệch.

Ông nghiến răng:

“Bà coi mấy video vớ vẩn rồi tin à?!”

Bà nghẹn ngào nói:

“Người trong video, giống ông y đúc!”

Ông tức giận ném mạnh đũa xuống bàn.

“Có mỗi cái điện thoại mà hư hết cả người!”

“Lúc thì đi gặp livestream trai trẻ, giờ còn quay sang chê tôi!”

Ông xộc vào phòng, lấy cái điện thoại bà gói kỹ, ném xuống đất đập nát, còn dẫm lên không tiếc tay.

“Tôi đập rồi, xem bà còn coi được gì!”

Nước mắt bà rơi như mưa, môi run rẩy.

Họ hàng vội chạy lại can:

“Bình tĩnh! Làm gì phải đập điện thoại!”

“Sinh nhật mà thành ra như vậy!”

Tôi không nhịn nổi nữa, chỉ vào ông mắng:

“Ông lấy quyền gì mà đập? Cái điện thoại đó con mua tặng bà, ông có tư cách gì mà phá?”

Ông mặt sầm lại:

“Thứ độc dược tinh thần như vậy, tôi phải đập!”

Tôi vạch trần không chút nương tay:

“Ông hèn, chỉ biết trút giận lên vợ. Có giỏi thì ra ngoài mà to tiếng!”

“Chỉ biết ra oai với người nhà, ông gọi đó là đàn ông sao?”

Ông tức mắt trợn ngược, định lao lên đánh tôi.

Người nhà vội cản lại, còn quay sang trách tôi:

“Qing Qing! Con nói chuyện với người lớn kiểu gì vậy!”

Ba chỉ tay vào tôi, mặt đỏ bừng:

“Xin lỗi ngay!”

Tôi nhìn họ chằm chằm, lạnh giọng:

“Ông xin lỗi bà, con mới xin lỗi.”

Lại rơi vào im lặng.

Ai cũng biết, ông không bao giờ xin lỗi.

Mẹ cố dàn hòa:

“Cả hai cùng xin lỗi là xong rồi…”

Ông vung tay quát:

“Tôi mà phải xin lỗi bà ta à?! Còn ra thể thống gì!”

Tôi cười lạnh, chạy vào phòng ông, lôi cái điện thoại thông minh ba mẹ mua cho ông.

Lỡ tay bấm sáng màn hình — ảnh nền là cô gái mặc thiếu vải.

Tôi nghẹn họng, giơ cao điện thoại:

“Con thay ông xin lỗi đây!”

“RẦM!” — tôi đập vỡ tan trước mặt cả nhà.

Ông ôm ngực, giả vờ muốn xỉu.

Ba tôi giận đến mức tát tôi một cái cháy má.

Giọng ông run run:

“Sao con dám làm ông tức thế?!”

Mẹ ôm chặt lấy tôi:

“Ông điên à?! Sao lại đánh con?!”

Mặt tôi rát bỏng, nhưng đâu đau bằng trong tim.

Tôi nghẹn ngào hét lên:

“Ba thấy con chọc giận ông!”

“Có thấy ông đối xử với bà như thế nào không?!”

“Bà không phải là mẹ ruột của ba sao?!”

“Hay vì bà yêu ba vô điều kiện, nên ba mới xem thường bà như vậy?!”

Ba tôi mặt trắng bệch, há miệng không nói nổi lời nào.

Bà lau nước mắt, lưng còng càng thêm còng, cúi xuống nhặt từng mảnh điện thoại vỡ.

Bà nắm tay tôi, lặng lẽ trở về phòng.

Một lần nữa — cuộc cãi nhau kết thúc bằng sự nhẫn nhịn của bà.

Tôi khóa trái cửa, ngăn cách toàn bộ tiếng cãi vã bên ngoài.

Bà ngồi trên giường, trong tay là đống mảnh vụn của chiếc điện thoại, đôi mắt hoe đỏ.

“Thanh Thanh… bà xin lỗi…”

Tôi nắm lấy bàn tay khô gầy của bà.

“Bà ơi, không sao đâu. Bà đã cố gắng nhiều lắm rồi.”

Bà âm thầm rơi nước mắt, từng giọt khiến tim tôi thắt lại.

Chiếc điện thoại đó là tôi dùng khoản tiền lương đầu tiên khi đi làm thêm mua cho bà.

Tôi dạy bà rất lâu, bà mới học được cách gọi video cho tôi.

Sợ bà buồn, tôi còn cài cho bà ứng dụng xem video ngắn.

Lần đầu tiên bà thấy một người chồng rửa chân cho vợ trong video, ánh mắt bà tràn đầy kinh ngạc.

Bà chỉ học đến lớp ba.

Trong thế giới của bà, vợ phải phụ thuộc vào chồng là chuyện đương nhiên, quen thuộc.

Bà chưa từng tiếp xúc với phụ nữ bên ngoài.

Từ khi có mạng xã hội, suy nghĩ của bà dần thay đổi.

Bà thích dùng hiệu ứng để quay video.

Dù filter mặt làm méo mó khuôn mặt bà,

nhưng bà vẫn rụt rè gửi cho tôi xem, vừa cười vừa nói:

“Thật giống bà hồi trẻ…”

Tôi không tiếc lời khen ngợi.

Bà ngày càng mê video ngắn.

Khi bà bảo bà thích một anh trai trên mạng, tôi hơi ngạc nhiên, cũng thấy thú vị vì… bà cũng biết “đu idol”.

Rồi bà lấy ra một xấp ảnh — tất cả đều là hình chụp lúc bà còn trẻ.

Bà mặc váy thời trang, nụ cười rạng rỡ.

Tôi sững người.

Không dám tin đó là bà của mình.

Bà lại lấy thêm một bức ảnh chụp chung với một người đàn ông.

Người đó… trông rất giống với nam idol kia.

Hai người trẻ trung dựa vào nhau, không dám nhìn thẳng đối phương.

Mặt sau ảnh có ghi hàng chữ nhỏ:

“Trần Huệ Quân và Lưu Diệp, chụp tại Tây Hồ.”

Lần đầu tiên, tôi biết tên thật của bà là Trần Huệ Quân.

Trước đây, ba mẹ gọi bà là “mẹ”.

Ông thì gọi bà là “bà già”.

Tôi gọi bà là “bà nội”.

Bà không có tên trong sổ hộ khẩu với tôi, đến mức tôi quên mất rằng bà… cũng từng là một người có tên.

Ánh mắt bà dịu dàng:

“Đây là vị hôn phu cũ của bà.”

Tôi trợn tròn mắt:

“Vậy sao bà không lấy ông ấy?”

Bà thở dài:

“Hồi đó nhà bà xảy ra chuyện, sau đó gặp ông con.

Người ta mai mối bảo ông ấy hiền, chịu thương chịu khó… thế là bà lấy ông.”

Lòng tôi lạnh buốt.